Lo que le pertenece a la ciudad.

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La ciudad está poblada por sombras y hombres vagabundos
de risas y botellas
con cartas en las paredes
y silbidos,

 por canciones tristes
de taxis
de esquinas
y alcantarillas,

 por ruidos en el bajante
y mierda,

 por cierres de puerta
de impulsos
con manchas de sangre en el piso
y fragancias memorables,

 por hipo
de espuma y vino
y cigarrillos,

 por gritos
de huellas
de esperma
de vela
y semen,

 por bocas rotas
rojas,

 por gatos
de putas
de casas
desoladas, 

 por una profunda oscuridad y silencio
y vida 
y muerte
y hambre
y sed
y peces.

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Y tal vez mañana no recuerde de qué color eran sus ojos, pero si un día lejano se atreve nuevamente a pasar frente a mí, la reconoceré enseguida por su tímida mirada. Y tal vez mañana no recuerde su boca, pero si un día lejano se atreve nuevamente a pasar frente a mis labios, la reconoceré enseguida por sus besos. Y tal vez mañana no recuerde su cabello, pero si un día lejano se atreve nuevamente a pasar frente a mi olfato, la reconoceré enseguida por su fragancia. Y tal vez mañana no recuerde sus manos, pero si un día lejano se atreve nuevamente a entrelazarlas con las mías, la reconoceré enseguida, porque encajarán perfectamente. Y tal vez mañana no recuerde quién es, pero sabré que es ella.
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