Sé inmortal todos los días.

I París y el jazz. El humo del cigarrillo  y el vino. Un callejón donde se fijan citas. Una pareja en la esquina. Mi quinto piso. La ventana desde donde miro. Ella acostada en la cama. Las sábanas echadas al piso. Olor a sexo en los rincones. Ahora respiro un aire oscuro. Ella escucha mis latidos y se larga. La pareja dobló en la esquina. Alguien quiebra una botella. Soy yo quien aplasta el cigarrillo. No hay más música sin vos. II El ruido de las llaves sostenidas. Dos huellas por escalón. Las puertas de un hotel que da a la luna. Dos gatos atravesando la calle. La mirada hambrienta del clochard. Cruzo el Puente de las Artes. Los candados y el amor. Un pañuelo a rayas roto. El café de la esquina. El bar. De nuevo vino y cigarrillos. Una pareja en la barra. Y recomenzar.

Con los ojos puestos sobre el abismo ansío afanosamente elevarme por encima de su profundidad,  y respirar por fin,  la misteriosa fragancia que se desprende de los cielos. De momento he saboreado suficiente voluptuosidad en los suelos; he lamido el fondo, he conseguido el fin. Y aún cuando me encuentro al borde del último abismo (que es el menos peligroso de todos) no abandono la esperanza de convertirme en águila y volar.